De vuelta

Después de unos cuantos días desconectado por motivos laborales. Está bien, de todas maneras, pasar unos días sin tener la cabeza en la pantalla. Se agradece. Pero he vuelto medio pachucho (espero que sea eso y no que me esté comiendo la gandulería congénita). Tuve estos días la oportunidad de asistir a la obra de teatro "El método Gronholm". Me pareció magnífico el texto y el trabajo de los actores. Si, además, trabajas en algo relacionado con los recursos humanos, te ríes mucho, pero otras veces se te queda la risa seca en la boca.

Y, como se está empezando a convertir en tradición cada vez que viajo, me hice con otro libro de haikus. En este caso de Taneda Santoka, un monje zen que llevó una vida itinerante por Japón hasta su muerte en los años 40. El libro cuenta con un prólogo muy interesante de Vicente Haya.

Comparto con ustedes un par de piezas fantásticas; que las disfruten:

De acá para allá
libre como el viento,
saborear el agua


Bien ¿a donde vamos?
Sopla el viento


Un buen albergue:
Mire a donde mire, montañas
Y, en frente, una tienda de sake


Qué pretendo encontrar
internándome en el viento

Germán, ya sé que te debo un par de respuestas, ten un poco de paciencia conmigo...

Actualización:

Buscando algún enlace en la Red sobre Santoka, me encontré con esta sopredente revista en línea:
No-Michi, revista digital del haijin en castellano. Tiene contenidos muy interesantes. Hay que registrarse pero es gratis y la información que requieren no es intrusiva. Recomendada.

Otra vez Pedro

El centenario de su nacimiento es una efeméride modesta entre los trompetezos de los grandes eventos que tocan en 2005, pero, al final, sigue siendo el centenario del nacimiento de Pedro. Yo no conocí a Pedro García Cabrera, no llegué a tiempo, por así decirlo, pero mis amigos que lo trataron siempre se referían a él como "Pedro", un hombre entero, roto por las prisiones y la dictadura, pero entero.

He traido en otras ocasiones poemas de Pedro García Cabrera (I, II, y III a estas Islas. Como otros grandes creadores isleños, García Cabrera, es un absoluto desconocido fuera de las fronteras canarias. Si el ir colgando aquí poemas suyos ayuda en algo, aunque sea en bien poquito, a que gentes de otras orillas se acerquen a su obra, ya me sentiré más que bien.

El poema que traigo, escrito en 1964, forma parte del poemario "Las islas en que vivo". Es uno de sus grandes poemas:

Un día habrá una isla
que no sea silencio amordazado.
Que me entierren en ella,
donde mi libertad dé sus rumores
a todos los que pisen sus orillas.
Solo no estoy. Están conmigo siempre
horizontes y manos de esperanza,
aquellos que no cesan
de mirarse la cara en sus heridas,
aquellos que no pierden
el corazón y el rumbo en las tormentas,
los que lloran de rabia
y se tragan el tiempo en carne viva.
Y cuando mis palabras se liberen
del combate en que muero y en que vivo,
la alegría del mar le pido a todos
cuantos partan su pan en esta isla
que no sea silencio amordazado.

Frugálicas

A Hebert Abimorad me lo dio a conocer Germán Machado, que tuvo la atención de hacerme llegar su presentación y un puñado de sus poemas. A esa entrada remito a quien quiera más información sobre Abimorad. Recientemente, Ediciones Libertarias, ha publicado en España sus Poemas frugálicos.

Poemas frugálicos es un libro que recoge varios poemarios, y eso se nota en la manera en que los textos se agrupan. Arranca con una serie de poemas de tres versos que yo me atrevería a denominar triangulares: cada línea es una frase, cerrada con un rotundo punto, aunque requiera de las otras dos para adquirir su sentido, del mismo modo que un triángulo necesita tres lados para serlo, aunque cada lado sea una línea en sí misma. Otra sección la obra reoge aforismos, textos de una, a lo más dos líneas. El de los aforismos es un género peligroso, en el alambre, porque nadie puede ser genial todo el rato, y aquí se entreveran iluminaciones soprendentes, verdaderos fogonazos, con frases sin mayor sustancia.

Me ha gustado en especial el que sigue, que en una sola frase describe un drama cotidiano muy habitual:

Tristeza: Regalar las alas y mirar el vuelo de los otros.

Poemas agrupados en diferentes series componen el resto de los Poemas frugálicos. Me ha impresionado, en particular, la serie titulada DESTINO donde los poemas adquieren una tensión expresiva y reflexiva muy potente. Son poemas de eso que te quedas con la mirada perdida, sumergido en lo que acabas de leer, con el libro en las manos. Con dos de esos poemas les dejo esta noche:

VIVIR PARA OLVIDAR

Mi abuelo
contaba historias de su país
de un viaje interminable
de su lucha en su nueva tierra
mi abuelo
con su larga experiencia
cumplió noventa años y
perdió la memoria.

DESTINO X

el camino es largo
te ofrezco la bifurcación
que se pierde
para llegar a ti
pero tu silencio
también es largo
entonces vuelvo al camino principal
y no te encuentro

Verdaderos

Es temible la gente verdadera. Peligrosa gentuza: verdaderos españoles, verdaderos vascos, verdaderos comunistas, verdaderos patriotas, verdaderos cristianos , verdaderos musulmanes...

Anteayer, un grupo de alrededor de 40 verdaderos valientes (porque el verdadero valor se incrementa con el número) se fueron a agredir a un anciano de 90 años, y a destrozar una librería (todos los verdaderos de cualquier color tienen fijación con las librerías. Las librerías libres son una mina de descertezas, y no se puede ser verdadero y vivir entre dudas, la duda jode). Ojalá que se pudrán en su verdadera mierda.

Yo no quiero a mi alrededor gente verdadera, de esas que se dicen orgullosos "de una pieza", que disfrutan despiezando a los demás. Me gusta tener a mi alrededor gente contradictoria, que vive sus dudas y sus conflictos sin agredir a nadie, que incluso son capaces de alojar a muchos dentro de sí mismos...de ser varios como variado es el mundo, como es distinta esta calle cuando amanece, a pleno sol o en la anochecida.

Esto no es equidistancia: no la hay entre los que caminan con sus manos desarmadas y sus verdades íntimas o defendidas con la palabra y la actitud diaria, con las acalladas luchas cotidianas por la libertad, por un techo o un trabajo digno, y los que aprovechan el discurso que mejor se les cruce para convertirse en bandas de la porra y en aulladores de eternas verdades étnicas, religiosas o políticas a las que ansían alimentar de sangre ajena. Estos últimos, a ver si se van de una vez a la mierda... a su mierda.

Adagia

Wallace Stevens no es uno de mis poetas norteamericanos favoritos, demasiado frío tal vez, no sé. Sin embargo, algunos de sus famosos adagios dan para reflexionar con cuidado sobre lo que sea o no sea la poesía, y sobre nuestra actitud ante la realidad (complicada palabrita) y lo poético. Aquí van unos cuantos de ellos que me gustan especialmente:

Toda poesía es poesía experimental

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La precisión en la observación equivale a la precisión en el pensamiento.

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Un tema grandioso no es garantía de un efecto grandioso sino, más probablemente, de lo contrario.

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Como la vida es cada vez más terrible, su literatura es cada vez más terrible.

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La poesía no es personal

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Lo real es la base.Pero es la base.

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En poesía, debes amar las palabras, las ideas, las imágenes y los ritmos con toda tu capacidad de amar cualquier cosa.

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Considera: I. Que el mundo entero es material poético; II. Que no existe un material poético específico.

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El realismo es una corrupción de la realidad.

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La lengua es un ojo

Otro día, más...

PD. El amigo Miguel Angel García Argüez, al que ya he dedicado alguna entrada en estas Islas , anuncia en su bitácora Cambio de Agujas, mi cercana (no tanto) participación en el ciclo de Poesía en resistencia que el colectivo La Palabra Itinerante está organizando en Sevilla. A mí me toca en Junio, ya les iré contando a medida que sepa más cositas..

Se busca

A este tipo:


Tarde, pero me he enterado que Don Coriolano González Montáñez, Cori para los amigos (el de la foto) , presentó el viernes pasado en la Escuela Canaria de Creación Literaria, su último libro: Las montañas del frío, publicado por la activa editorial isleña Baile del Sol. Corio, colega, sé que estás ahí, así que justifícate...

Bueno, poemas de Las montañas del frío ya fueron recogidos en su antología El Viaje, poemas 1984-2000. Así que aquí van un par de ellos:

Las montañas del sol

Ésta es la morada del sol,
adonde otros han jurado llegar.

He venido a aprender el baile que ahuyente a las sombras,
el baile que expulse a los espíritus del mal.
He venido a mantener el sol junto a los cielos
para que nuestros cantos suenen más altos
y nuestras danzas sean eternas,
para que la tierra baile al son de nuestros tambores
y sea fértil cuando seamos fértiles
y abramos las fuentes con nuestros saltos
y sólo recordemos que bailamos
para ahuyentar a la tristeza y al dolor,
para expulsar al hambre y a la sed,
para no morir mientras el sol baile.

Ésta es la morada del sol.
Donde otros han jurado llegar,
yo ya he llegado.

La tradición de los deslenguados

Si la lengua nos fue cortada para que las voces enmudecieran
y las almas vagaran errantes en los infiernos,
si las manos aprendieron a acariciar las piedras
pero el tiempo erosiona la memoria,
observa el abismo de nuestros ojos
y haz que el horizonte continúe señalando nuestros pasos.

Edda Armas

Me encuentro a Edda Armas en las páginas de la revista Lateral en su número de enero, que recoge seis poemas suyos. Edda, nacida en 1955 es poeta venezolana, y tiene tras sí una larga trayectoria que desconocía. Esto es lo bueno de la Red, lo que recibes simplemente por ejercitar tu curiosidad, por pasear sin un rumbo fijo, a la espera de la serendipia, buscando algo sin saber qué exactamente. Creo que en este caso el resultado es magnífico.

Reproduzco aquí tres poemas de Edda, que hemos encontrado en Letralia, revista en línea de literatura, de las más veteranas en Internet, editada desde Cagua, Venezuela. Miren qué poemas:

18

El antivirus detecta las fallas
El contagio
El piélago de las crisis fatales
La abstinencia a la que por períodos
nos somete la vida


9

Hay seres que nos bordeamos.
Otros se encuentran.
Y con otros no hay aproximación posible.


13

Hoy entendí que iniciarse es crucial.
Visualicé el puente que se cruza
en acto voluntario.
El puente es uno mismo
y es la dirección de nuestra vida.

de La otra orilla

Luis Bravo

Germán Machado me descubre al poeta uruguayo Luis Bravo. Yo descubro, disfruto y comparto. Con ustedes. Ahí está:

Luis Bravo nació en Montevideo, Uruguay, en 1957. Es, por sobre todo, poeta; si bien oficia (o lo ha hecho) como docente, ensayista, editor, periodista, crítico literario y actor performático.

En 1984 editó su primer libro de poesía, "Puesto encima el corazón en llamas", al que seguirían en distintos formatos las obras: "Claraboya sos la luna" (1985), "Lluvia" (1988), "La sombra es el arco" (1996), "Árbol veloz" (1998), "Liquen" (2003) y "Tarja" (2004). En performances realizó: "Gabardina a la sombra de un laúd" (1989) y "Ritual para trece cuadros de lluvia" (1989 – 1990). Integró el grupo de Ediciones de Uno (1983-1994), un colectivo de poetas que mantuvo, en forma cooperativa una de las editoriales de poesía más importante de esa década en Uruguay.

En 1993, Luis fue uno de los poetas que co–organizó el Festival de Poesía Hispanoamericana en Montevideo.

Actualmente se desempeña como docente universitario, enseña Literatura Universal del Siglo XVII y XIX en el Instituto de Profesores Artigas (I.P.A) que es el instituto de formación docente de la Administración Nacional de Educación Pública. Mantiene desde hace años su taller literario en su residencia, Casa Soles, en Solymar, un balneario ubicado a 25 kilómetros de la capital, Montevideo.

aprendizaje

fue vencer la sombra / el cuchillo

que empuñan / su metálico destello


atravesar / puesto encima el corazón

este infierno / y prenderle fuego


un fuego de verdades / el que la muerte

no acostumbra / en sus rituales.

(de Puesto encima el corazón en llamas)

TELESCOPIO



La ventana

ese espejo abierto

que devuelve de par en par

el cielo el suelo.



La cama de vidrio

mesa donde el sueño



traduce nubes de silencio.

(de Lluvia)

Y más aquí.