Islas en la Red

26.3.04

Dos bitácoras de referencia

En estos pasados días, en que hemos visto con mucha claridad en qué consiste eso de la "sociedad de la información" de la que todo el mundo habla, he descubierto dos espacios de referencia en la Red, a la hora de tener pistas, análisis y visiones diferentes, alternativas a los caminos más trillados por las portavocías habituales de la derecha y la izquierda nacional.

Se tratan de la Bitácora de las Indias Electrónicas que forma parte del más amplio proyecto de la Sociedad de las Indias Electrónicas, que abarca diferentes temas relacionados con la innovacíón tecnológica, la sociedad y la cultura. Se trata de una bitácora colectiva compuesta por expertos en Internet y tecnologías libres, participes del mundo cyberpunk. Sus textos sobre los acontecimientos del pasado 11 de Marzo: 11-M, el futuro fue ayer , Rajoy: llamada perdida, Políticas para ganar una guerra, etc... recogen un agudo análisis de la situación previa y posterior al Once de Marzo. Uno puede estar en desacuerdo con algunas de sus apreciaciones, pero no cabe duda de que se tratan de observadores de alta calidad. Algunas de sus conclusiones resultan bastante inquietantes, pero que sean inquietantes no significa que vayan descaminados.

El otro descubirmiento es la bitácora Guerra Eterna en Oriente Medio del periodista Iñigo Sainz de Ugarte. Una visión diferente sobre el conflicto mundial polarizado en Oriente Medio y sobre la vida y profesión del periodista.

Yo ya las tengo en mi lista de favoritos de la izquierda y en mi bloglines. Como me suele suceder, estos descubrimientos se deben a mis visitas habituales a la gran imprescindible, la bitácora Libro de Notas. Gracias, otra vez.


23.3.04

Dos exposiciones

Como la semana que viene voy a estar de viaje, y yo de viaje no me conecto, lo que incrementa el efecto ausencia, prometo actividad en estos días previos. Además, no quiero dejar de hacer referencia a dos exposiciones que pueden visitarse estos días en Las Palmas de Gran Canaria. El Centro de Arte La Regenta, contiene en estos días una interesante exposición sobre Manuel Padorno, pintor. Manuel Padorno no sólo fue un muy relevante poeta, sino también un pintor obsesionado con la luz y la transperencia del cielo insular, tema este que su poesía también trató con insistencia. Asimismo, fue una persona políticamente muy activa, en años duros y de peligro, y junto a Josefina Betancor, creador del Taller de Ediciones JB, del que ya he hablado en otro mensaje anterior.

De su pintura no sé mucho, más allá de sus espléndidos murales solares asomados a Las Canteras, pero aquí les dejo un poema de su "Desnudo en Punta Brava" un poemario magnífico publicado en 1990:

Boca del agua

No hay nada parecido: un beso blanco.
Un beso azul, en el encuentro manso
a la orilla del mar, en la tiniebla,
en plena tempestad, mañana blanca
bajo un bosque de luz, la hierba blanca,
un sol desconocido enfrente, arriba
unas gaviotas lentamente, nubes blancas,
florecen peñas blancas, yodo blanco
el viento arrastra toda la blancura
y un beso cae en la boca del agua



Manuel Padorno



Y buscando en la Red información sobre esta exposición homenaje, de la que había tenido conocimiento por la prensa, me encuentro con que, también en Las Palmas de Gran Canaria, puede visitarse hasta el 10 de abril, en la Biblioteca Pública del Estado, una exposición sobre Domingo Pérez Minik, de la que no se ha dado la más mínima información en prensa o radio. Hay cosas que cuesta entender, o no.
.
Pérez Minik fue uno de los más activos impulsores de aquel proyecto enloquecido y grande que fue Gaceta de Arte, junto a Eduardo Westerdahl,Pedro García Cabrera, Domingo López Torres, Agustín Espinosa y Emeterio Gutierrez Albelo. Este grupo fue capaz, desde la miseria cultural y social de Canarias en la preguerra, de levantar una revista puntera sobre arte y literatura de vanguardia "Gaceta de Arte", y organizar una exposición surrealista en Tenerife, en la que participaron personalmente André Bretón y Benjamín Peret.

El grupo de Gaceta de Arte fue víctima del Golpe fascista del 36 y sus consecuencias. Y de manera muy dramática: Pedro García Cabrera fue preso y confinado al Sahara, López Torres, ensacado directamente tras una breve estancia en la prisión que se montó en los almacenes de Fyffes (si no tienen la novela de Jose Antonio Rial "La prisión de Fyffes", el Centro de la Cultura Popular Canaria, acaba de reeeditarla), el resto vieron sus carreras y sus proyectos truncados, deshechos personal y creativamente. En los años oscuros, Pérez Minik, desde su actitud personal e independiente, se convirtió en el enlace entre los vanguardistas canarios y los creadores de generaciones posteriores que siempre lo han tenido como una referencia ineludible para entender el arte desde Canarias.

Aquí Domino Pérez Minik



DPM



aquí unos amigos. A no perderse ninguna de las dos, que esto no es todos los días...

21.3.04

VIENTRES DE MADRID Y DE BAGDAD

Y aquí, un poema de Enrique Falcón escrito en los días inmediatos al Once de Marzo. Lean, y escúchense leyendo, por favor.

VIENTRES DE MADRID Y DE BAGDAD


“(…) la lógica de la guerra a todos sus niveles conduce al hermanamiento de todas sus víctimas civiles, sean éstas del bando que sean: un inesperado cordón umbilical parece unirlas todas y dejan sin argumentos, y completamente solos, a los señores canallas de la guerra.”

—Eugen Drewermann: “Contra la injusticia”



Sólo entonces
os he visto.

En la nuca partida del suelo iraquí.
Y en la sangre bramando por la grava de Atocha.

Y en el Pozo:
izando sus calambres tras una siembra triste,
los ombligos de los hombres
abiertos y a cuchilla por los perros del Amo.

Yo cuido de los vientres de las novias perdidas
–los hombros de los niños se han quedado sin hora;
cuido de las oraciones cansadas de la tierra
y del largo cabello de todos nuestros muertos.

Soy el pueblo sin puñal y tres veces devastado,
el silbo de una cuenta enmudecida.
Yo cuido de las flores y los peines:
soy un hombre en la altura de todas vuestras muecas.

Y escarbo en las costillas de la bestia
besando lo imposible que habla en vuestra sangre:
soy el hombre que cuelga de un ombligo,
la cólera enterrada en los pozos del mundo.

Y os digo:

que la lumbre tronará por los espejos
que un caballo volteará por vuestra boca
que siempre las heridas
de todos estos hijos
saldrán casi estallando por un fundado cielo.

Sólo entonces
os he visto,
a los unos y a los otros, sangre terca unida ahora:

desde entonces soy el hombre
que brama en vuestro propio
cordón umbilical.

Enrique Falcón
Barrio del Cristo (Valencia),
a 13 de marzo de 2004.

18.3.04

...Y desde Venezuela,

a través del amigo Pablo Mora, de Poesía.org, nos llega esta colección de poemas de autores venezolanos, alrededor del crimen del Once de Marzo.

17.3.04

Poemas desde Madrid

Por medio de Enrique Falcón, he recibido unos cuantos poemas de poetas que, desde Madrid mismo, han tenido que afrontar el horror del pasado Jueves. Quique pidió permiso por mí a los autores, y, sobre la marcha, ya he recibido el de Angeles Maeso y de Manuel Rico. La revista Lunas Rojas prevé publicar en su número de mayo una amplia colección de poemas relacionados con el 11 de Marzo. Y Lunas Rojas puede verse aquí. Por sus correos, nos damos cuenta de que todo Madrid sintió las detonaciones, y el valor de esa disparatada y libre ciudad. Por ejemplo, la hija de Angeles, una psicóloga de 25 años, colaboró en la atención a las víctimas, y, en palabras de su madre, creció. Quedémonos con el dolor, pero también con lo que hayamos crecido como personas en estos días de fuego, miedo, furia y valor.

ATOCHA 11 DE MARZO 2004


Otra vez es imposible llegar a Atocha.

Otra vez cae la puerta de doscientos kilos

y se abre un foso para los de siempre.


Otra vez han gritado las sirenas

a doscientos pasos de las fuentes

y doscientos corazones no se han levantado.


Otra vez un mar de hierro al rojo

nos coge por los pies.


¿Por qué tantos al sur del agua dulce?

Siempre tantos de este lado, ¿por qué?

¿Por qué tan colosales postigos?

¿Por qué sus ejes tan desquiciados?


Siempre tantos fuera del cordón sanitario.

Tantos, siempre de los de siempre.

Tantos tan dormidos, tantos ya para siempre.

Nunca amén.


Angeles Maeso

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Madrid, 11 de marzo

Marzo desnivelado por las cifras
del desaliento. Marzo de muerte,
triste marzo de trenes y extrarradios marchitos,
marzo de sueños rotos y niños deshabitados,
de pronombres sin nombre, de apellidos
quebrados y relojes sin hora, marzo de los teléfonos
enmudecidos.

Mi ciudad asolada. Mis tierras y mis trenes,
asolados, mis ojos y mis manos
y mis brazos,
asolados. Muerte sembrada bajo la luz
de un Madrid lateral
hecho de andenes periféricos, de seres menesterosos,
de mujeres crecidas en la sombra diaria
del tiempo inabarcable del trabajo,
de hombres cultivados
en el silencio anónimo de las factorías,
de humildes bachilleres y de párvulos,
de viejos azorados por noticias de muerte,
de bares conmovidos por la niebla y la sangre,
de juguetes sin niño,
de huérfanos sin ira,
de vacías acequias,
de fogatas sin lumbre.

Madrid de hospitales, de lutos y de marzo.
Capital de la niebla y del dolor. Ciudad de los estanques
del silencio.

Madrid desbaratado y mío. Madrid nuestro.
Como los muertos, nuestro.
Dueño de un mes de marzo
descolorido y turbio, pero nuestro.

Entre muertos y lágrimas,
es más nuestra y cercana la ciudad. También más triste.


Manuel Rico

15.3.04

La comunicación

Enredado con las "Gramáticas de la creación" de George Steiner, me encuentro con la reflexión que reproduzco abajo sobre la comunicación (hablando de la poesía de Paul Celan), que creo viene muy al caso, para reflexionar sobre muchas de las cosas que hemos visto/oído, durante este largo fin de semana que se inició el Jueves 11, que, creo, nunca podremos olvidar. También, creo, explica las dificultades que muchos hemos tenido para encontrar palabras propias para expresar nuestros sentimientos ante los hechos acaecidos, y que en mi caso pueden ver en mis mensajes inmediatamente anteriores. Lean atentamente, por favor:

"La comunicación o, más precisamente, la voluntad de comunicar, las intencionalidades de lo expresivo, ya sean públicas o privadas, son fatalmente imperfectas. Comunicar con soltura, y más si se hace elocuentemente, es falsificar. Los clichés, la hipocresía individual y social, la sospechosa zalamería, infectan al lenguaje como una lepra. El lenguaje ha servido (brillantemente) a los imperativos del genocidio y del servilismo político. Es una reserva que parece inagotable para la apología y la mendicidad, para el embellecimiento ficticio y amnésico."

Por supuesto, los enlaces son cosa mía, y adeudados a Libro de Notas, donde encontré ambos.

Aquí el Sr. Steiner:


George Steiner



Y, con todas las cautelas que Steiner pone de manifiesto, aquí pueden encontrar mis reflexiones sobre estos pasados cinco días de Marzo,que dudo que podamos olvidar.

12.3.04

Venid a ver

La sangre por las calles. Luis Sepulveda, desde Chile.

11.3.04

Madrid, 11 de marzo de 2004, 22.00

Madrid, Madrid
qué bien resistes.
Rompeolas de todas las Españas.


(Rafael Alberti)

Ayer, hoy y siempre Madrid resiste y alza lo mejor de su humanidad. Nunca podrán vencer las alimañas de terror. Desde la desolación, una promesa.


Madrid, 11 de Marzo

Madrid, 11 de Marzo de 2004

Los asesinos, en su vertiginoso descenso a la abyección más pura, han puesto cuatro bombas en trenes cargados de trabajadores y trabajadoras, a la hora en que se dirigían a sus puestos de trabajo, a ganarse la vida. Más de 70 ciudadanos han muerto. Que la Justicia de la democracia los persiga hasta donde se encuentren, y que la marca de esta verguenza criminal señale para siempre a los asesinos y a sus promotores. No olvidaremos este día.

9.3.04

Poéticas

Marcos, de la revista literaria en línea Almacen, me ha pedido una poética para su indispensable Almacén de artes poéticas. Yo ya conocía y he consultado frecuentemente ese espacio, (soy tan adicto a las poéticas ajenas como alérgico a las propias...) así que mi achacoso ego ha tenido un día bueno hoy.

Siento estar en ese almacén como un honor, para qué mentir, que agradezco a Marcos de verdad. A falta de un discurso estructurado, del que me siento poco capaz, más que nada porque para mantener un discurso hay que tener una/s seguridad/es, y para mí la poesía es el territorio de las incertezas, le he enviado estos "cinco poemas para una poética que se busca", que creo, reflejan de alguna manera las contradicciones y espacios en los que me muevo. Las cartas boca arriba... más reglas para transgredir.

4.3.04

Millares

Vuelve Manolo Millares a su tierra, con una exposición que ya ha dado la vuelta al mundo: "Luto de Oriente y Occidente". Millares, además de ser uno de los creadores que con mayor fineza se sumergió en los vericuetos de la identidad canaria, sin renunciar a un ápice de su modernidad y su radicalidad creadora (más bien al contrario), fue un luchador firme por la libertad, y muchos en Canarias recuerdan su figura y su actitud valiente, de creador implicado en las luchas de su pueblo. La noticia de la exposición me recordó un poema de Lázaro Santana, escrito en los años 70, y que cierra su "Cuaderno guanche". Aquí va:

COLGADA EN MADRID

EN el Museo Español de Arte
Contemporaneo --muestra
de cuanto deleznable han hecho
los artistas hispanos en los últimos
decenios--hay, como excepción, un cuadro
de Manolo Millares, titulado
Asesinato del Amor. Se trata
de una arpillera roja,
negra y blanca, cruzada
por el relieve tumultuoso
de un personaje caído.

El pintor quiso allí plasmar la angustia
de un ser deteriorado
por la violencia: mutilada
su identidad, sombra de nadie, el cuerpo
está desvalijado de su rango
humano: el hierro, el fuego invasores,
han transformado su basura
informe en ese bulto
hundido y humillado. Qué distante
de esta figura sus paisanos,
la tierra donde asirse. Vive, pero
cuanto contaba en su existencia
--honor, deseo, fe, alegrúa--
es un borrón bajo la sangre
seca: la dignidad acribillada,
oprobio que no cesa.


Cuando Manolo se propuso
ejecutar esa pintura,
no faltaban modelos
a su alrededor (todos
los coloniales son precisos
modelos de hombres rotos). Sin embargo,
aquel muñón ensangrentado evoca
la momia de un nativo isleño
prehispánico. Colgada ahora
en Madrid, es memoria que recuerda
el exterminio de una raza

(1976)




Sarcófago para Felipe II

3.3.04

Un cuaderno

Hoy tuve que ir a comprar un cuaderno, de estos de tapas semiduras y espiral, porque el que empecé a usar a primeros de marzo de 2003 ya está completo. No cabe nadita más. Podrá parecerles una bobería, pero estoy muy orgulloso de este machucado cuaderno de notas que ha ido de marzo a marzo, porque es la primera vez que soy capaz de disciplinarme de esas maneras. De antemano he renunciado a diarios o dietarios de profundo contenido, porque uno se acaba conociendo con lo años y ya he aprendido que yo no trabajo así. En este viejo cuaderno queda constancia de un año rico de encuentros sabrosos, como con Antonio Orihuela, o Enrique Falcón,o, muy recientemente con Eladio Orta. También está ahí la presentación de "Tatuajes" y mi descubrimiento de la blogosfera. De hecho, 2003 fue el año en que se reencarnaron estas Islas en la Red, sobre los restos de otros proyectos, y eso no hubiera sido posible sin la flexibilidad que la bitácora ofrece como sistema. Pero, es más, he descubierto la bitácora como generadora de comunidad, y es una de las alegrías mayores del año. Ya lo sé, soy un novatillo con su juguete nuevo... pero qué lindo es.

Y también quedan en este cuaderno del que hoy me despido, señales de encuentros especialmente fructíferos, con George Stenier, del que aquí recojo la siguiente nota, extraída de sus "Gramáticas de la creación": "Antes que Homo sapiens somos Homo quaerens, un animal que no deja de preguntar", con Roberto Juarroz:

"La ausencia de la palabra
es un largo signo menos
que se desprende de su cifra"
(Poema 11 de Quinta Poesía Vertical)


con Gelman, como siempre ("De la tierra de nadie el exiliado partirá"), y con Paul Celan y su biógrafo John Felstiner, qué se yo... Otra cosa que he descubierto es que en este mundo de teclados y "devices" portátiles (más o menos), pocas cosas superan en eficacia a un ligero bolígrafo y un cuaderno. Esto sin hablar de la recuperación del placer del gesto de escribir.

Ojalá que el próximo cuaderno (he comprado uno más livianito, eso sí) me acompañe por caminos, al menos igual de enriquecedores que este que ahora pongo en su rincón.


un cuaderno como otro cualquiera